« Vivre la naissance d'un enfant est notre chance la plus accessible de saisir le sens du mot miracle. »
de Paul Carvel

Nous sommes le 31 août 2012. Jour de ta naissance mon petit homme, mon Ruben.
La césarienne est prévue pour 9h. Je me suis réveillée par moi-même à 6h45. Tellement stressée, je me lève pour prendre ma super douche bétadinée. Je mets mon habit de lumière : ma blouse opératoire. Ayant oublié mon portable, la sage femme vient me réveiller 1/2heure plus tard et me trouve toute pimpante sentant bon le produit iodé. Elle écoute ton petit cœur et me laisse à mes occupations matinales : William Leymergie et son télématin.
Papa me téléphone, pour sa part, 1/4h d’heure après. Maman, totalement stressée, avait ameutée la moitié de la planète, pour la sortir des bras de Morphée.
Arrive, ensuite, le petit déjeuner léger. La dernière chose que je te donnerai de moi : une briquette de jus de raisin avec un gramme d’atarax et un anti-vomitif. Nous avons eu des petits déj’ plus glorieux… ;)
Papa nous rejoint à 8h. Lui non plus ne fait pas son malin. Il arbore fièrement son tee-shirt offert la veille et me fait subir une diarrhée verbale, pour calmer sa peur.
L’anxiolytique fait son effet. Je somnole, en attendant notre heure, notre rencontre. Je reste septique, sur l’heure d’intervention annoncée… C’est le CHU…Je devine un long moment d’attente, avant ma césarienne. Je suis dans un état second. Je suis désillusionnée, blasée voir indifférente à ce qui va arriver. Embrumée, je ne pense qu’à dormir.
Etonnés, on toque à ma porte à 9h tapante. Je sors difficilement de ma torpeur. Le brancardier vient me chercher. La sage femme me fait sortir tes 1ers vêtements. Puis, c’est le départ vers nous. La montée d’adrénaline monte au fil des couloirs. Un dernier bisou à papa qui va se changer avant de nous rejoindre au bloc. Il prend mes lunettes…La taupe modèle que je suis ne voit plus rien. Heureusement que je ne suis plus embrumée car maintenant je vois flou!
J’arrive dans une 1ère salle où je change de mon lit pour un brancard. Je rencontre le personnel médical qui m’accompagnera durant la césarienne. Je suppose qu’ils sont une sage femme et un aide anesthésiste. Des gens super humains et avenant. Puis, je suis amenée vers le bloc. Le dernier couloir est tellement lumineux que je suis éblouie par la lumière. Le bloc est juste en face de ce couloir. C’est une pièce sans fenêtre. La sage femme de mon 1er rendez vous d’après terme y est également présente. C’est elle qui s’occupera de toi, lors de ta naissance. Je suis réellement écoutée, rassurée. Une équipe vraiment empathique. Je suis considérée comme un être humain et non un numéro. A la différence de ce que j’ai pu être à la naissance de mon crapaud. L’anesthésiste vient me faire ma rachi. Je suis étonnée de pouvoir encore bougée mes doigts de pieds. L’appréhension monte. La sage femme me rassure et me dit que mon mari arrive. La réflexion qui me restera : « Mais qu’est ce qu’il est grand! » « Euh… non… Il est surtout carré… il ne fait qu’1m80… Mais c’est sûr qu’il fait impression et qu’il en joue ! » ;)
Ce n’est pas gynéco qui venait d’arriver qui allait me contredire ! :)
Fio arrive et me fait un bisou. Moi, les bras en croix. Il est vêtu d’une blouse bleue. Souvenir triste de mon crapaud sous sa bulle. Suite à la réflexion de la sage femme, en chassant ce mauvais ressenti, il est vrai que mon amoureux est plutôt pas mal dans sa tenue médicale. ;)
Puis, l’anesthésiste me demande comment je me sens. Suite à l’injection de produit, je fais une petite chute de tension. Comme quoi une grossesse ne fait pas l’autre, à la différence de crapaud où j’avais eu une montée de tension, limite vertigineuse. A part la sensation désagréable d’avoir du coton dans les oreilles quelques instants, je suis fraîche comme une rose. Prête à rencontrer ce bébé. Toi mon fils.
Puis, le moment où ma gynéco ouvre mon zip arrive. Papa, lui se tient un peu à l’écart de ma tête. Toujours en logorrhée, envers cette fois ci l’aide anesthésiste. Il a abandonné l’idée de discourir avec moi. Car moi, j’ose lui dire de se taire. ;)
Tout le long de l’opération et même plus tard lors de l’attente dans la salle de réveil, papa sera obsédé par ma charlotte. M’interpellant: « Attend, ta chéchia s’est barrée… je te la remets ! »
Donc, ton père en plus d’être fils de pied noir, doit être le cousin germain caché de Dexter. Il tente, durant toute la césar, de voir ce qui se passe derrière le champ opératoire. Il dit même à l’aide anesthésiste sa curiosité de voir ce qui se passe derrière le rideau… Bien la peine que je lui fasse jurer de rien regarder… car monsieur ne s’est pas gêné par la suite…pfff !
Je sens qu’ils sont à plusieurs à forcer sur mon ventre pour te faire sortir. Ils poussent limite au niveau de mes côtes. Tu es positionné tellement haut. Puis, nous entendons ton 1er cri. Il est 9h48. Un second puis un 3ème suivent. C’est alors que j’éclate en sanglot. Juste le son de ta voix me renverse. Je suis totalement chamboulée. Un déferlement d’amour chavire mon cœur. Je suis totalement noyée par cet amour inconditionnel. Je suis ta mère. Ta maman. Tu comptes autant que ton frère. C’est une certitude. Juste le son de ta voix me le fait comprendre. Je sais que je pourrai tout te donner. Ma vie y compris. L’émotion m’assaille. C’est le second plus beau jour de ma vie. En plus, Fio est à mes côtés pour le partager.
L’aide anesthésiste descend le champ pour te montrer. La blague est que je me retrouve avec le drap sur la tête et je ne vois rien, ceci par 2 fois... Puis, on me dégage la vue en le descendant un peu plus. Papa, lui, peut apprécier toute la superbe vision de mes entrailles. Pour ma part, c’est là que je te vois pour la 1ère fois. Petit être si petit, si chétif. La sage femme nous dit « Comme il est grand et costaud! Tout comme son papa! Qu’il est beau, Regardez! » .
Moi, je vois juste un être si minuscule avec une ventouse sur la tête. Preuve que maman est une vraie mère abusive et possessive. Même avec une césarienne, tu as eu besoin d’une ventouse ! Au final, je ne voulais pas du tout te laisser sortir!
Cette fichue ventouse te laissera deux choses : un vilain petit bleu et un joli surnom. Celui de bouchon ! Car tu es venu tel un joli bouchon de champagne dans nos vies. ♥
Je peux ensuite t’embrasser. Ton papa trouve que tu ressembles à ton frère. C’est hallucinant. Pour ma part, je ne sais pas. Je ne sais plus. Les seuls mots qui me viennent sont : « La boucle est bouclée ». Je suis bouleversée, retournée. Tu es si petit et tu tiens déjà une place si énorme dans mon cœur. Je suis juste transportée. Je te vois de près (donc je te vois beaucoup moins flou). Une réflexion intérieure me vient : « C’est donc lui, Ruben ». Comme si on me présentait enfin quelqu’un dont on me parlait, depuis des mois. Les 1ers mots que je te dirai sont : « Bonjour Ruben, alors c’est donc toi qui me tapais tout le temps dans le ventre ? »
Puis ils t’emmènent pour te prendre tes mensurations et t’ausculter. Papa te suit. Je suis seule les bras en croix. Je suis sur mon nuage et la gynécologue me dit avoir fait une bonne récolte de don de sang de cordon. Une poche de 200 ml. Elle me rétorque alors : « Maintenant, il faut qu’ils soient compatibles. ». Je lui répondrai seulement que compatibles ou non, tes cellules feront le bonheur de quelqu’un. Ceci qu’elles soient pour Raphaël ou un autre.
Tu es un don de vie, mon Ruben.
Quelle fierté ce don. Que ces cellules souches soient pour notre famille ou un inconnu, tu auras offert à quelqu’un un trésor. Trésor que nous connaissons malheureusement trop bien la valeur.
Le temps que je me fasse fermer, tu me rejoindras avec papa. Nous continuerons nos câlins.
Puis, nous irons en salle de réveil tous les 3. Je te donnerai là-bas la tétée de bienvenue.
Vers 13h30, nous retournons dans ma chambre.
La boucle est bouclée.
Ruben, Raphaël, Florent est né et notre famille est réellement toujours au complet.
D’ailleurs, papa part chercher ton frère.